Die Hände meines Vaters
Am Ende seines Lebens hatte der Vater, der Mechaniker, keine Kraft mehr in den Händen, um etwas zu reparieren. Ohne Arbeit aber fühlte er sich verloren. *** Fünf Monate schon war er nicht mehr in…
„So viele Jahre, wer weiß“
Am 28. Juli 2023 war die Beisetzung meines Kollegen Martin Reichert (1973-2023). Hier meine Trauerrede:
Die Fremde in mir
Für die letzte Ausgabe der taz am Wochenende des Jahres 2019, in der der Frage nachgespürt wurde, was die neuen 20er Jahre bringen werden, schrieb ich diesen Text:
Übers Wünschen
Ich wurde gefragt, ob ich etwas übers Wünschen schreiben kann. Ja, kann ich. Das kam dabei heraus. Der Text legt einen geheimen Wunsch von mir offen.
Wenn die Luft vibriert
Dörfer sind Rätsel. Wenn es gut läuft, hält sie etwas zusammen. Was? Eine Spurensuche auf dem Dorffest von Oberrimsingen in Südbaden. Der Text ist von mir, die Fotos sind von Eric Vazzoler
Abfärbende Holzliebe
Schöner Müll: In alten Holzkisten stecken oft viele Geschichten. Man kann aus ihnen aber auch Stehpulte oder Sekretäre machen
Mein Körper gehört mir
Wie früher müssen Frauen heute wieder für ihre Würde kämpfen. Gegen die Abtreibungsgegner vom „Marsch für das Leben“. Und gegen die AfD. Überlegungen im Vorfeld der Wahl in Berlin im September 2016
Ein bisschen einzigartig
Manche, die am 29. Februar geboren sind, freuen sich, wenn es den Tag wie dieses Jahr gibt. Andere, wic ich, sind gestresst. Warum?
30-60-370plus
Die Ereignisse in Köln in der Silvesternacht regen zu einer Vielzahl von Positionierungen an. Der Blick auf die Täter verstellt indes die Perspektive der Opfer. Wer darauf schaut, erkennt so etwas wie eine Universalität von…